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Un pintor de Queens

Hay un vagabundo que vive en nuestro barrio de Queens. Solía ​​suplicar por un cambio, pero un día empezó a pintar.

Fue a un centro de reciclaje o algún lugar por el estilo y recogió latas de pintura viejas. A la mayoría de ellos todavía les quedaba un poco de pintura. Dios sabe de dónde sacó el cepillo.

Comenzó a pintar sobre cualquier basura que pudiera encontrar: cartón, papel o lo que fuera que proporcionara una superficie plana. Y él también era muy bueno. Fue raro. Hizo paisajes, pinturas de los lugares del vecindario, perros y algunas cosas fantásticas de aspecto atractivo. Este tipo era el maldito Miguel Ángel de los vagabundos. Los vendería por cincuenta centavos o un dólar. Luego usaría el dinero para comprar algo de alcohol y entrar en coma. Ya sabes, un artista típico.

Luego comenzó a ofrecerse para hacer retratos. A nadie le agradaban. No sé por qué. Hablé con un vecino al respecto, que realmente no parecía cómodo hablando de eso. Ella había hecho una por él y dijo que le disgustaba y que no se parecía en nada a ella. Pedí verlo. Era hermoso y sorprendentemente realista. Cuando le dije eso, ella respondió abofeteándome bastante fuerte y diciéndome que me fuera de su casa. Ella dejó de hablarme después de eso.

Sin embargo, estaba tan impresionado que le pedí que hiciera uno de mí. Dijo que serían dos dólares. Cuando le pagué por adelantado, me dijo que estaría listo al día siguiente.

Pasé por su lugar habitual al día siguiente, ansioso por verlo, pero no estaba allí. Estaba enojado por un momento. Pensé que me había estafado hasta que noté algo. Abajo, al costado del edificio, estaba mi retrato, cubierto, con mi nombre y una nota.

La nota simplemente decía: “Buena suerte”.

Descubrí la pintura y me horroricé. Parecía distorsionado y deforme. Enfermizamente retorcido de maneras que me dolían los ojos. Claramente estaba muriendo en el retrato, si no ya muerto. Los insectos y los cuervos se estaban alimentando de mí.

No había notado a ningún otro vecino detrás de mí hasta que dijo: “Oye, eso se ve bien. Debería terminar uno también”.

Lo dijo mientras pasaba y siguió caminando, pero no antes de que yo lo viera. Estaba retorcido y deforme. Caminaba con un paso distorsionado. Los cuervos y los insectos lo seguían, alimentándose de él. Miré alrededor. Todos y todo se veían como yo en la pintura ahora. Todo lo que veo me hace llorar. Todo es horrible y feo.

Todos me dicen lo hermoso que es mi retrato, y no importa lo que haga, no puedo convencerlos de que no deberían hacerse uno.

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