Sargento. La viuda de Dawson merece saber cómo murió realmente

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Estimada Sra. Dawson,

Mi nombre es Frank Tiller y estaba con su esposo cuando murió. No sé cómo contactarlo correctamente, pero el sargento me dijo una vez que ustedes dos solían leer historias como esta, así que supongo que también pueden encontrar estas palabras. Solía ​​leerte mientras hacías dibujos de lo que está sucediendo, ¿no es así? Sin embargo, dijo que no tenías miedo de nada, no importaba lo oscuro que se pusiera, tu risa era una luz a seguir. Supongo que no te estás riendo mucho estos días. Yo se que no lo soy.

Dos disparos, uno en el pecho y otro en el estómago. No abandonó su posición, no siempre que pudiera proporcionar cobertura para darnos al resto de nosotros una oportunidad de escapar de la emboscada. Eso es lo que te dijeron, ¿no? Me sorprendió cuando leí el informe, pero supongo que entiendo por qué mintieron. Esa es la muerte de un héroe que le dieron. Sabían que no lo cuestionarías, y realmente eso es todo lo que les importaba.

Perdone si estoy sobrepasando mis límites, señora, pero si fuera usted, querría saber la verdad, aunque no fuera tan bonita.

El informe decía que murió el 22 de mayo, pero debes entender que esto comenzó el 13 cuando nuestro escuadrón encontró una mina terrestre. Detonó debajo del neumático delantero izquierdo de nuestro jeep LTATV con un sonido tan fuerte que solo lo sentí. Me despejaron cuando el jeep se elevó por los aires, pero el sargento Dawson se llevó la peor parte en el asiento del conductor. El metal que no se había desintegrado se había derretido y corría como cera de vela dejando un cráter en el coche como un meteoro recién perforado.

Nadie podría haberle dicho cómo su esposo se alejó de eso sin apenas cojear, al igual que nadie podría decir que él era el mismo después. El doctor dijo que era un caso agudo de trastorno de estrés postraumático, pero veo cómo se ve el trastorno de estrés postraumático cada vez que me miro en el espejo y no siento nada de eso para mí.

No sé cómo describirlo correctamente, señora, pero cuando el sargento habló, sentí que me llamaba desde el fondo del más profundo de los pozos profundos, como si no estuviera aquí en absoluto, sino solo un pequeño eco que comenzó a sonar. hace mucho tiempo.

A veces me miraba directamente y decía algo como: “Frankie, ¿qué tienes esperándote en casa?” y hablábamos como un montón de viejos en un banco del parque con todo el tiempo del mundo. Estaba así cuando entró el Capitán, lo suficientemente sobrio como para ser aprobado nuevamente para su puesto.

El capitán no habría sido tan rápido si lo hubiera visto en sus tiempos oscuros. Olvidaría quién era yo, o quién era él, vagando perdido y asustado hasta que lo encontré y lo traje de regreso a sus habitaciones. Otras veces estará gritando a una pared, realmente enfrentándose a ella, con la cara roja, las venas abultadas en su cuello y saliva volando como un sargento de instrucción.

Cada día parecía que el lado oscuro era un poco más el único lado. Incluso cuando lo tenía juntos, olvidaba mi nombre o decía algo que delataba lo frágil que era su mente. Una vez muy fuerte frente a todos en el cuartel, me ordenó: “Sube a la luna en la más fina de las escaleras”, su voz canta como una luna.

El Capitán no lo vio, pero el resto de sus hombres sí. Los oía burlarse del sargento a sus espaldas, burlándose de él por sus salvajes fluctuaciones intelectuales y de personalidad. Su esposo solo lo empeoró, ordenando a un hombre que se dejara crecer la barba o exigiendo saber por qué el rey de Inglaterra llegó tan tarde. Era el hazmerreír a puerta cerrada y, a veces, las puertas ni siquiera estaban cerradas.

Otros hombres me dieron una mierda por no participar, pero en mi palabra, no haría eso. Si el sargento me pidiera que saltara, le preguntaría a qué altura, y si decía que era hacia la luna, lo haría lo mejor que pudiera. Cuenta todos los ladrillos del cuartel: eran 16.444 y no me fui hasta pasada la medianoche.

Verá, sabía que su esposo todavía estaba allí, en algún lugar donde ya nadie podía localizarlo. Era el mismo hombre que me había salvado la vida en más de una ocasión, y lo seguiría hasta el final. Pensé que si notaba que estaba escuchando, realmente escuchando, encontraría el camino de regreso. Si supiera que no está siendo juzgado, despreciado u olvidado, tendría una razón para regresar.

Dios, señora, esos días me asustaron muchísimo. No solo estaba asustado por el sargento que parecía empeorar, estaba asustado por mí mismo. La única forma en que solía dormir por la noche era confiando en que el sargento me mantendría a salvo, y en estos días ni siquiera las pastillas pueden calmarme.

No me rendí con él. Quiero que sepas que. Cada maldita cosa imposible que él diría, la miraría a los ojos y diría “¡Sí señor!” Todo menos uno: la noche del 22 de mayo. La noche en que me agarró por los hombros y me miró a los ojos, la noche en que realmente me conoció, cuando me pidió que le quitara la vida.

“Siento que algo malo viene, Frankie”, dijo. “Como si mi alma necesitara soportar una mierda realmente mala que se ha estado gestando durante demasiado tiempo”.

Le dije que no se preocupara por eso. Todos nos sentimos así todo el tiempo. Se rió un poco, pero no se despidió.

“Quiero que me metas una bala. Dos para estar seguro. Algo va a venir, Frankie, y no quiero estar cerca cuando llegue “.

La siguiente pregunta que salió de su boca fue cuánto costaría comprar India. Le dije que necesitaría algo de tiempo para investigarlo y me dejó ir por la noche.

No tenía derecho a hacer una pregunta como esa (no la de la India). No merecía que me pusieran en esta posición en la que tenía que marcharme avergonzado. Quizás el resto de los hombres tenían razón, pensé. Debería haber llamado al médico y haberlo encerrado hace mucho tiempo, por su propia seguridad y la de los demás. No me atreví a admitir que ya se había ido.

Por eso me hago responsable de lo que pasó, señora, y por eso le escribo esta carta ahora. El sargento no vestía nada más que su piel cuando el turno de medianoche lo sorprendió merodeando por la base. Sé con certeza que ninguno de los dos disparó un tiro antes de que ambos estuvieran muertos y la alarma aún no sonó.

Hay muchas cuentas diferentes después de esa señora. Algunos dicen que tenía un pelaje que le crecía por los costados y una boca como el interior de una carnicería. Otros piensan que estaba drogado con anfetaminas o algo así, tanto que no sintió dolor, ni siquiera remordimiento por los hombres que mató.

Todo lo que puedo decirles con certeza es lo que vi con mis propios ojos. Ese era el sargento enterrando su cabeza en la cavidad torácica de un hombre como un perro hambriento. Y cuando todo terminó, siete bolsas para cadáveres se apilaron contra la cerca más alejada, siendo él uno de ellos.

Uno en la cabeza, uno en el pecho, dos para asegurarse. Supongo que en ese sentido el ejército dijo la verdad. Justo lo que ordenó el sargento. Pero fui un maldito tonto por no escucharlo antes, y hay seis hermosas damas que van a tener a un hombre de uniforme tocando a su puerta sosteniendo una bandera, tal como te sucedió a ti.

Sin embargo, lo que no te dijeron, lo que no querían decirle a nadie, pero casi les obligué a salir, fue que el sargento tenía frío mucho antes de que yo lo derribara. 8-10 días, esa fue su mejor suposición, acercando la muerte real al día 11. Nadie sabe cómo su esposo se alejó de esa mía, y mi teoría es que nunca lo hizo.